?

Log in

No account? Create an account

Previous Entry | Next Entry

Сон

От этого стихотворения вспомнилось детство, когда сон правда воспринимался человеческим существом. В раннем детстве это был личный враг, тогда, ближе к 9 часам вечера, я отбивалась криками, что не хочу спать. Потом сон превратился в доброе существо, я научилась ценить ночные часы и сам сон. Из окна в мою комнату правда заглядывала луна, ею можно было любоваться как из окна, так и с балкона. Я тогда любила читать в постели. Или болтать с двоюродной сестрой. Мы с ней так выматывались от приглушенного смеха, что приближение сна воспринимали как благо. А еще я любила просто смотреть из окна на деревья (перед домом был сад, в котором росли огромные деревья, которые с легкостью дотягивались до моего седьмого этажа) и чувствовать, как ко мне подступается сон. А еще обожала (и до сих пор обожаю) ранние часы, с 4 до 6 утра. Когда просыпаешься в это время, мир кажется совсем другим и это правда другой мир. Больше всего я ненавижу утро с 6.30 до 7.30 - в это время просыпается остальное человечество и мир вдруг становится суетливым и шумным. А до этого есть только я, кофе, музыка и постепенно просыпающиеся птицы за окном, которые уже так привыкли, что подпевают музыке. И для меня это все еще царство сна.


Christine Busta (1915-1987)
Der Schlaf

Aus schwarzen Wäldern kommt er, der Sternanzünder.
Er deckt die Nester zu und die Blumenaugen,
er geht durchs Dorf und strält die verlassen Brunnen,
Er löscht das Feuer im Herd und das Licht in der Stube,
als silbernen Apfel rollt er den Mond
                                                                  in die Kinderkammer,
zum Kummer sagt er "Vergiss!" und "Noch nicht!"
                                                                                          zur Liebe,
er glättet das störrische Stroh den Guten und Schlimmen
und lockert die Ketten im Stall. Er kippt in der Schenke
dem Zecher das Glas vom Mund und das Haupt 
                                                                                        in die Neige,
und schreibt mit dem Lappen der Magd auf den harten
                                                                            Wirtstisch "Genug!"


Кристина Буста (1915-1987)
Сон

Из черных лесов приходит он, звездный фонарщик.
он тепло укрывает гнезда и смыкает глаза цветам,
он идет деревнями, бросая лучи в заброшенные колодцы,
он гасит огонь в очаге и окна в домах,
он луну серебряным яблоком в детскую катит,
он печаль утешает: забудь, а любви говорит: еще
                                                                                         не пора,
он ут.жит стерню и для злых, и для добрых,
отпускает цепи в хлеву. Он в трактире пьянчужке
отводит стакан ото рта, и подбородок ложится
                                                                                       на грудь,
и служанкиной тряпкой выводит на грязной стойке:
                                                                                       "Хватит!"
                                                             пер. В Перельмутера



Latest Month

November 2017
S M T W T F S
   1234
567891011
12131415161718
19202122232425
2627282930  
Powered by LiveJournal.com